Un temps fou... Dans le mot temps, je mettais quelque chose comme le mot destin. Et fou, bon, c'est tout. Ainsi, tout simplement parce que j’étais ce soir là, parce qu'il était ce soir là, dans l’appartement qui tremblait à cause du passage des métros, parce que nos regards s’étaient croisés et qu’ils n’avaient pas réussi à se détacher l’un de l’autre, quelque chose s'était déplacé, et s'était remise en mouvement une immense architecture faite de haines, d'amours, de désirs enfouis, d'espoirs et d'une vague générale de folie. Que se serait-il passé si ... ? Qui sait, peut-être jamais. Non. Si ça n'avait pas été à ce moment là, ç'aurait été avant, ou après. Une logique implacable nous gouverne. Mais laquelle? Maintenant, pensais-je, en entendant le sol trembler légèrement, ici, à Milan ou dans un tout autre lieu ou dans d'autres circonstances, tout cela, comme par une étrange torsion du fil conducteur, qui s'entortille sur lui-même, pour se prolonger dans une autre direction - et pourtant toujours la même -- tout cela m'a (re)conduit radicalement ailleurs.

Ce qui comptait, c'était de se retrouver. Tous. Au bout de l'histoire. Entre les deux pays. Ensemble.

Qu'est-ce que le temps a fait de nous? Nous le saurons seulement après.

D'hommes au cafés, de journaux dévorés en vitesse, de pensées avortées, de frustrations, de taxis, d'aéroports, de joies, d'ambitions, d'alcool et de cigarettes. Des églises, des restaurants zen, des portes entrouvertes sur les patios neogothiques. Des journaux de droite, des journaux de gauche, des vendeurs à la sauvette, des monuments. Le bruit toute la nuit mon habitude. Des moments d'immédiat. La fenetre en ogive sur la ville opulente et désuète (un peu comme une vielle maquerelle qui s'habillerait à la mode)

Je n'arrive pas à me sentir concerné.

en voyage

Un ciel gris perle, un temps d'hiver. Le train traverse la plaine. Il avait neigé, tellement neigé, l'année dernière. Tout était bleu et blanc. Il me semblait que c’était hier – et pourtant un temps infini avait passé. Je ne l’avais pas même vu passer. Sans moi, en quelque sorte. Il m’avait traversé. Il nous avait traversé.

Avant la neige

Les fils du tram : toiles d'araignée noires. Aiguilles de lumière accrochées aux flèches gothiques.Enfin le froid. Et le verdict : "C'est la lumière d'avant la neige."